А откуда стрела?
А она тут всегда росла
Притворялась пшеничной остью,
Подвздошной костью,
Притворялась лучом, ключом,
В последнем бою мечом,
От стены разрушенной кирпичом,
А потом взлетела,
Запела,
Сердце мое задела,
И, естественно, там замерла.

И теперь сквозь сердце растут полынь, ежевика и зверобой,
Расцветает голубая, неведомая трава,
И переплавляется в сердце любая боль
На слова.
А на что же еще? Разумеется, на слова.

Слово, ставшее плотью, берёт кровью,
Слово, перебитое плетью, берёт втрое,
Слова, прошитые пулями,
Невесомы, неощутимы,
Неслышны и не видны, -
Но зато не спрашивают цены.

Слова, прорастающие из пуль, из ножей, из стрел,
Любого ножа острее
Любой пули быстрей.

Слова растут сквозь меня,
Встают из земли, пробив многомильный лёд,
Живучей, чем подорожник,
Прочней закаленной стали -
Я жду: я знаю, что кровь пойдет
Когда они кончатся и перестанут.

Но они все текут,
Все растут,
Все звенят,

И покуда
Так и не перестали.

[club186533696|Ninquenaro] - участник Московского отделения Клуба
#drc_poetry